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MItopoeia de J.R.R. Tolkien ( sublime)

 
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Piedra de Elfo
Armero Vagamundos (moderador)



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MensajePublicado: Mar Dic 18, 2007 1:16 pm    Asunto:  MItopoeia de J.R.R. Tolkien ( sublime) Responder citando

Mitopoeia


En una reunión, C. S. Lewis preguntó si los escritores de cuentos se dedicaban a "dorar mentiras". Para responder, Tolkien compuso un poema llamado Mitopoeia, en que Filomito responde a Misomito sobre la acusación de contar "mentiras a través de plata".
La pregunta de Lewis señalaba simplemente lo que muchos piensan. La fantasía les parece peligrosa porque hace trucos y combinaciones, como si un mago quisiera cambiar la realidad o engañarnos. Una actividad así sería ilegítima y antinatural.
Ante la desconfianza, Tolkien asegura que esta forma de creatividad es natural en el hombre. No destruye su capacidad de comprender la realidad, sino que la mejora; es incluso una poderosa aliada de la sabiduría. "Una de las enseñanzas de los cuentos... (si es que puede hablarse de enseñanza en las cosas que no la imparten) es que a la juventud inexperta, abúlica y engreída, el peligro, el dolor y el aleteo de la muerte suelen proporcionarle dignidad y hasta en ciertos casos sentido común".
Por supuesto, Tolkien también era consciente del peligro a que conducen los excesos y no dudó en advertir contra ellos; a la fantasía se la puede utilizar mal y aplicar a fines perversos, puede confundir las mentes de las que procede. Si en lugar de ayudar a conocer mejor la realidad, la imaginación la obstruyera, la fantasía como tal moriría y quedaría sólo un enfermizo engaño. Por eso el escritor debe esforzarse por labrar su obra en la consistencia interna que sólo da la verdad.



***


A aquel que dice que los mitos son mentiras, y por tanto sin valor, aun dichos «a través de plata».


Filomito a Misomito



Miras los árboles y los denominas así,

( los árboles, “árboles” son, el “crecimiento” debe ocurrir );

recorres la tierra y hollas con paso solemne

uno de los muchos globos menores del Orbe:

una estrella es una estrella, una esfera de materia

obligada a seguir matemáticas sendas

entre lo reglamentado, frío e Inerte,

donde a cada rato átomos predestinados mueren.



Por mandato de una Voluntad que reverenciamos

(como debemos), pero que apenas comprendemos,

grandes procesos ocurren, mientras el Tiempo se desenvuelve

desde oscuros principios hasta metas inciertas;

y como en una página sobrescrita sin guía

con letras y pinturas de variados matices,

innumerable multitud de formas aparece

ora torvas, ora delicadas, bellas o raras,

extrañas entre sí, excepto las relacionadas

con un remoto Origen, mosquito, hombre, piedra y sol.

Dios hizo las rocas pétreas, las plantas arbóreas,

la tierra telúrica y estelares los astros,

y estos hombrezuelos, criaturas que andan por el terreno

y cuyos nervios el toque de luz y sonido estremecen.

Los movimientos del mar, el viento en las ramas,

la hierba verde, la enorme y lenta singularidad de las vacas,

truenos y relámpagos, pájaros que giran y gritan,

fango que repta desde el cieno para vivir y morir,

cada cual se registra debidamente y se graba

en los pliegues cerebrales con fuerza distinta.

Mas los árboles no son “árboles” hasta que se los nombra y contempla,

y nunca se los designó así hasta que hubo aquellos

que desplegaron el intrincado aliento del lenguaje,

débil eco y borrosa imagen del mundo,

mas ningún archivo ni fotografía,

siendo vaticinio, juicio y risa,

la respuesta de aquellos que se conmueven

por hondos movimientos apremiantes emparentados

con la vida y muerte de árboles, bestias y estrellas :

voluntarios cautivos que socavan umbríos barrotes,

ahondando en lo ya conocido por experiencia

y separando el genio del espíritu del sentido.

Lentamente obtuvieron de sí mismos grandes poderes

y retrospectivamente contemplaron a los elfos

que trabajaban en las sutiles forjas de la mente,

y luz y oscuridad entretejían en telares secretos.




No ve ninguna estrella quien no las ve ante todo

hechas de plata viva que estalla de pronto

en llamas, como flores en lo más hondo de un antigua canción,

cuyo eco musical desde hace mucho

persigue. No hay firmamento,

únicamente un vacío, sino una tienda enjoyada

entretejida de mitos y adornada por elfos; y no hay tierra,

sino la matriz de donde todo nace.

El corazón humano no está hecho de mentiras,

sino que obtiene sabiduría del único que es Sabio,

y al que todavía invoca. Aunque ahora hace ya tiempo exiliado

el hombre no está completamente perdido ni del todo ha cambiado.

Puede que lo acose la desgracia, pero no ha sido destronado aún,

y lleva los harapos del señorío que poseyó,

su dominio del mundo por acto creativo:

no es suyo adorar al gran Artefacto,

hombre, sub-creador, la luz refractada

a través de quien se astilla un único Blanco

en numerosos tintes que se combinan sin fin

en formas vivientes que van de mente en mente.

Aunque llenásemos todas las grietas del mundo

con elfos y duendes, aunque nos atreviésemos a construir

dioses y sus templos de oscuridad y luz,

y sembráramos semillas de dragones, sería nuestro derecho

( usado bien o mal ). El derecho no ha decaído.

Creamos todavía por la ley con la que fuimos hechos.



¡ Sí ! ¡ Hilamos “sueños-que-cumplen-los-deseos” para engañar

a nuestros tímidos corazones y a los Hechos fieros derrotar !

¿ De dónde viene el ansia y el poder de soñar,

o considerar algo ora hermoso o feo ?

No todos los anhelos son ociosos ni en vano

ideamos realizaciones – el dolor es dolor,

no se lo quiere de suyo, acaece en adversidad;

o aún para contrarrestar o someter la voluntad

con igual disfortuna; y sólo esto del Mal

es terriblemente cierto : hay Mal.




Benditos sean los ánimos asustadizos que el mal odia,

que se acobardan a su sombra, y sin embargo la puerta cierran;

que no buscan parlamentar, y en un protegido aposento,

aunque pequeño y desnudo, en un torpe telar

tejen gasas doradas para el día lejano

que se espera confiadamente aún bajo el imperio de la Sombra.

Benditos sean los hombres de la raza de Noé que construyeron

sus pequeñas arcas, que aunque frágiles y escasamente ocupadas;

con vientos contrarios navegan hacia un espectro,

el rumor de un puerto que la fe adivina.




Benditos sean los hacedores de leyendas con sus rimas

sobre cosas que no se hallan en el registro del tiempo.

No son ellos quienes han olvidado la Noche,

o nos han mandado que huyamos hacia la delicia organizada,

en islas-loto de bendición económica,

almas que perjuran para ganar un beso de Circe

( y la impostura de ello, la espuria seducción,

hecha a máquina del dos veces seducido ).

Lejos vieron tales islas, y aún más preciosas,

y aquellos que oyen de ellas todavía, debieran tener cuidado.

Han visto la Muerte y la derrota última,

y sin embargo no retrocederán desesperados,

pues a menudo la lira a la victoria han vuelto

e inflamado corazones con el legendario fuego

iluminando el Ahora y los oscuros días que Han Sido

con luz de soles que ningún hombre todavía ha visto.



Ojalá pudiera cantar con los trovadores

y agitar lo inadvertido con una cuerda palpitante.

Ojalá estuviera con los marineros del mar profundo,

que sus esbeltas tablas cortan en escarpadas montañas

y viajar en una misión vaga y errante,

pues muchos han ido más allá del Oeste fabuloso.

Ojalá me dijeran junto a los sitiados locos,

que mantienen una fortaleza interna donde su oro,

impuro y escaso, todavía traen con fidelidad

para acuñar la borrosa imagen de un rey distante,

o que tejen en estandartes fantásticos los resplandecientes

emblemas heráldicos de un señor invisible.




No marcharé con vuestros monos progresistas,

erecto y docto. Ante ellos se abre

el abismo oscuro adonde su progreso tiende,

si por misericordia de Dios el adelanto alguna vez acaba,

y no cesa de dar vueltas a los mismos

cursos estériles cambiándoles de nombre.

No probaré su camino polvoriento y el mandato,

indicando esto y aquello por esto y aquello,

Vuestro mundo inmutable donde no participa

el pequeño hacedor del arte del Creador.

No me inclinaré sin embargo delante de la Corona de Hierro,

ni dejaré caer mi propio y dorado, pequeño cetro.




Quizá en el Paraíso el ojo se extravíe

al contemplar el Día imperecedero

para ver el día iluminado, y renovar

de la verdad reflejada la imagen de la Verdad.

Entonces mirando la Tierra Bendecida se verá

que todo es como es, y sin embargo libre :

la Salvación no cambia, ni siquiera destruye

al jardín ni al jardinero, ni a los niños y sus juguetes.

No se verá el Mal, pues no hay mal

en las imágenes de Dios sino en los ojos malévolos,

no en la fuente sino en la elección maliciosa,

y no en el sonido sino en la voz desentonada.

En el Edén ya no parecen fuera de lugar;

y aunque hacen cosas nuevas, no construyen fraudes.

Seguro que todavía lo harán, pues no están muertos

y habrá llamas en las cabezas de los poetas,

y arpas donde precisos caerán sus dedos :

allí cada uno elegirá para siempre del Todo.

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Piedra de Elfo

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MensajePublicado: Jue Dic 20, 2007 12:25 am    Asunto:   Responder citando

Esta bueno, admito que no lo leí todo (no tengo tiempo, pero llegué hasta la mitad y pienso seguir.....................es..........Interesante...

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